Seitenwind Woche 9: Konflikte

[Elisabeth]

Unser Schreibthema der Woche: Kämpfen, Fliehen, Schweigen, Schreien

ANREGUNG

„Geht’s noch!?“

Wie eine Figur sich in einem Konflikt verhält, verrät viel über ihre Persönlichkeit. Was sie verärgert, zeigt uns, was ihr wichtig ist und was sie verletzt.

Was macht deine Figur so richtig wütend? Und was macht sie, wenn sie wütend ist? Beißt sie die Zähne zusammen? Argumentiert sie brillant? Brennt sie alles nieder?

Verwickle deine Figur in einen Konflikt und schau, was passiert.

Die Zeichen stehen auf Sturm.

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[Joh]

Die Sache mit der Rippe

»Adam, kommst du mal?«

Er seufzte, legte die Weintrauben zur Seite und erhob sich schwerfällig aus der Hängematte.

Eva tänzelte ungeduldig auf der Wiese neben ihrem neuen Haus herum. »Wir brauchen ein Gemüsebeet.«

»Gemüsebeet?« Adam traute seinen Ohren nicht. »In diesem Garten wächst doch alles, was wir brauchen. Nicht umsonst heißt er Paradies.«

»Trotzdem. Schau, da will ich es haben.« Sie lächelte ihn an und deutete auf vier Stecken, die ein viel zu großes Rechteck markierten.

Adam murmelte undeutlich in seinen Bart.

»Und du solltest die Hortensie verpflanzen. Genau zwischen die beiden Ahornschösslinge.«

»Lass doch die Blumen wachsen, wo sie wollen.«

Mahnend hob Eva den Zeigefinger. »Denk daran, ER hat gesagt, wir sollen den Garten pflegen!«

›Garten pflegen‹. Ja, das hatte ER tatsächlich erwähnt, aber ER war in dieser Hinsicht deutlich großzügiger gewesen als Adams neue Mitbewohnerin. Adam schwieg. Das würde nicht funktionieren, aber er konnte es versuchen …

»Das passt auch besser zum Weg«, fuhr Eva fort.

»Zu welchem Weg?«, fragte er alarmiert.

»Den hab ich mir doch schon gestern gewünscht. Muss ich das etwa alleine machen?« Sie schob die Unterlippe vor und sah ihn aus großen Augen an.

Adam seufzte.

Eva hauchte ihm einen Kuss auf die Stirn. »Danke! Ein leicht gewundener Weg, vom Waldrand bis zu unserer Haustür. Das wirkt viel einladender.«

»Für wen?«, brummelte Adam. »Es gibt derzeit zwei Menschen auf dieser Erde.« Und mindestens einem von denen war es schnurzegal, ob eine Hortensie sich symmetrisch in die Reihe der Ahornschösslinge einfügte und ob er über einen Weg oder eine Wiese latschte.

Eva legte den Kopf schräg. »Trotzdem.«

»Ja ja, mach ich dann schon.« Adam bewegte sich möglichst unauffällig in Richtung seiner Hängematte.

Eva verstellte ihm den Weg. »Fängst du gleich an? Wir haben nicht den ganzen Tag Zeit.«

»Nicht?«

»Ich möchte morgen Abend mit dir auf der Bank sitzen und unseren neuen Garten bewundern.«

»Bank?«

»Zimmerst du doch noch, oder? Wie versprochen.«

»Natürlich, Liebling.« In Adams Stimme schlich sich ein Hauch von Resignation.

»Und da drüben«, Evas Arm wedelte in Richtung des Gartenteichs, »könntest du ein Rosenspalier anlegen. Stell dir vor: der Blick aufs Wasser, eingerahmt von roten Blüten …«

»Ja, Schatz.« Aus dem Hauch von Resignation wurde eine bedingungslose Kapitulation.

Der Nachmittag zog sich wie der Tropfen Baumharz, der Adam vor zwei Wochen ins verfilzte Haar geraten war: Bank zimmern, Beet umgraben, Blumen pflanzen, Weg anlegen …

Während Eva eine kurze Runde um ihr frischangelegtes Reich drehte, verlor sich sein Blick im Blätterdach. »Herr?« Instinktiv sah er immer nach oben, wenn er sich an seinen Schöpfer wandte. »Ich weiß, es steht mir nicht zu, deine Entscheidungen anzuzweifeln, aber … könnte ich vielleicht doch meine alte Rippe wiederhaben?«

[Jochen]

Sind Sie der Herr Sliwowitz?

»Sagen Sie, wohnen Sie hier?«
»Äh … ja. Warum?«
»Sind Sie der Herr Sliwowitz«
»Nein, tut mir leid. Bin ich leider nicht.«
»Aber Sie wünschen es sich?«
»Bitte …? Was wünsche ich mir?«
»Na, der Herr Sliwowitz zu sein.«
»Warum sollte ich mir das wünschen?«
»Sie haben doch gerade gesagt, es täte Ihnen leid, nicht der Herr Sliwowitz zu sein.«
»Nein, ich habe gesagt, dass ich es leider nicht bin.«
»Jetzt haben Sie schon wieder ›leider‹ gesagt. Damit wiederholen Sie doch, dass Sie es gern wären.«
»Jetzt reicht es mir aber. Belästigen Sie mich bitte nicht. Übrigens kenne ich keinen Herrn Sliwowitz.«
»Kein Grund, mich anzuschreien. Ich habe Ihnen nur eine höfliche Frage gestellt. Ich muss mich doch sehr wundern. Angeblich kennen Sie Herrn Sliwowitz nicht, aber dann wünschen Sie sich, dass Sie gern er wären.«
»Ich schreie nicht, ich passe mich nur Ihrer Lautstärke an. Warum sollte ich jemand sein wollen, den ich nicht kenne?«
»Genau das frage ich Sie doch. Sie wollen Herr Sliwowitz sein und kennen ihn nicht einmal. Klingt das für Sie nicht auch seltsam?«
»Nein, das klingt nicht seltsam, weil ich es nun mal leider nicht bin. So, jetzt habe ich geschrien, Sie seltsamer Kauz, Sie … Sie …«
»Und schon wieder haben Sie es gesagt. Weiß der Herr Sliwowitz eigentlich, dass Sie gern er sein wollen«?
»Sie müssen wahnsinnig sein. Irre … total plemplem … durchgeknallt … schwachsinnig. Sie gehören weggesperrt. Ich schreie so laut, wie ich will: Ich kenne keinen Sliwowitz. Und jetzt gehen sie mir aus dem Weg, bevor mir der Schädel explodiert!«
»Aber meine Herren. Was ist denn hier los? Ich habe Sie bis zu mir hinauf gehört, und ich wohne im Dachgeschoss.«
»Fragen Sie nicht mich. Ich habe dem Herrn nur eine Frage gestellt, und sehen Sie, wie er sich aufführt. Sagen Sie, sind Sie vielleicht der Herr Sliwowitz?«
»Nein, leider nicht. Ich bin der Herr Dusraczek.«
»Noch einer, der gern der Herr Sliwowitz wäre. Warum in aller Welt, will jeder der Herr Sliwowitz sein?«
»Hören sie nicht auf den Wahnsinnigen, Herr Dusraczek. Wir sollten die Polizei rufen.«
»Was wollen sie eigentlich von dem Herrn Sliwowitz?«
»Herr Sliwowitz ist der Makler, der mir die Wohnung in der 2. Etage zeigen will und mit dem ich hier verabredet bin.«
»Sagen Sie bloß, Sie wollen hier einziehen? Nur über meine Leiche.«
»Natürlich werde ich hier nicht einziehen. Ein Haus, in dem nur Verrückte wohnen, die jemand anderes sein wollen? Gott behüte mich davor! Einen schönen Tag noch, meine Herren.«

[Silla]

»Du hast es mir versprochen.«
Ihre Stimme klang leise, ein Flüstern nur. Kein Toben, kein Schreien, keine hohen, schrillen Töne. Keine Anklagen, nicht wie sonst. Nur dieses Flüstern. Finn hielt den Kopf in seinen Händen, der Schmerz brachte ihn um. Er fuhr mit seiner pelzigen Zunge über seine trockenen Lippen. Ja, er hatte es versprochen. Wieder mal. Und dann blieb es doch nicht bei dem einen Bier. Er hatte keine Ahnung, wann er heimkam. Ob er sie wieder aus dem Bett geklingelt hatte. Und er hatte keine Lust, sich wieder ihre Vorwürfe anzuhören. Keine Lust auf Tränen. Himmel, er wollte nur, dass dieser verdammte Kater aufhörte. Keine Diskussionen über sein angebliches Alkoholproblem.
Er würde einfach warten, bis sie aufhören würde mit ihren Tiraden. Dasitzen und schweigen.
Sie würde sich schon einkriegen, tat sie ja immer.
Dann hörte er, wie langsam die Tür ins Schloss fiel.
Stille.

[Nina_Nohlen]

Einschlafprobleme

„Wir müssten wirklich mal wieder die Fenster putzen.“, du legst deine Brille auf das Nachtkästchen. Das ist deine letzte Aktion, bevor du dich nach links von mir wegdrehen und in wenigen Sekunden eingeschlafen sein wirst. Ich hingegen werde noch die halbe Nacht wachliegen und imaginäre To-Do-Listen in meinem Kopf erstellen. Mindestens eine Stunde brauche ich täglich dafür. Heute auf jeden Fall zehn Minuten länger. Wegen der Fenster.
„Wie kommst du da jetzt drauf?“, ich versuche meiner Stimme echtes Interesse mitzugeben.
„So halt.“, gibst du zurück und bereitest dich auf acht Stunden erholsame Nachtruhe vor, während ich stündlich erwache, um nachzurechnen wie viel ich noch schlafen kann.
„Wieso sagst du das jetzt?“
„Wieso nicht?“
„Weil du damit eigentlich meinst: Du müsstest mal wieder die Fenster putzen.“
Du seufzt genervt: „So ein Unfug. Ich habe doch wir gesagt.“
„Ja, aber die Historie zeigt uns, dass es in diesem Haushalt nur eine Person gibt, die die Fenster auch wirklich mal geputzt hat.“
„Ich kann das auch.“, entgegnest du, bleibst aber jeden Beweis schuldig.
„Darum geht es mir gerade gar nicht. Wieso sagst du es jetzt? Mitten in der Nacht! Wo wirklich niemand von uns realistisch wirklich Fenster putzen kann.“
„Ich hab doch auch nicht verlangt, dass das jemand jetzt macht.“
„Nein. Aber das, was du gemacht hast, machst du immer. Du benutzt mich als Ablage für deinen Gedanken-Müll, weil du weißt, dass ich all diese Aufgaben wie ein Schwamm aufsauge. Das machst du ständig in den dümmsten Situationen. Wer kommt den bitte darauf, als Erstes auf die nicht-abgetaute Gefriertruhe zu Hause hinzuweisen, als wir am Campingplatz angekommen sind? Im Sommerurlaub wohlgemerkt!“
„Fängst du damit schon wieder an?“, du setzt dich jetzt auf und insgeheim bin ich froh dir wenigsten etwas von deinem Schlaf gestohlen zu haben. „Sei doch froh, dass ich mir wenigstens Gedanken mache. Im Gegensatz zu anderen Männern.“
„So siehst du das? Glaubst du das wirklich? Deiner Frau nachts um elf zu sagen, dass sie mal wieder die Fenster zu putzen hat, ist für dich eine wertvolle Eigenschaft als Ehemann? Ich wusste ja gar nicht, was für ein Glück ich habe. Vielleicht bekomme ich im nächsten Leben sogar einen Ehemann, der auch aktiv Dinge tut.“
„Ich muss jetzt schlafen, ich muss morgen früh raus.“, du drehst dich um und noch während ich überlege, welche Dinge ich dir alles an den Kopf werfen kann, ohne eine Scheidung zu riskieren, bist du eingeschlafen.

[Suse]

Hochglanz. Tiefrot. Schöner als ein Sonnenuntergang am anderen Ende der Welt. Ein einzigartiger Kontrast. Ein Traum. Endlich verwirklicht, nach so langer Zeit. Und dann er. Ein Niemand.
«Warum ausgerechnet heute?»
Sie möchte ihm die Zähne einschlagen. Sehen, wie es fließt. Tiefrot, aber nicht schön. Leiden soll er. Für diese Unverschämtheit. Für die Frage, die sie eigentlich ihm stellen will. Sie schweigt. Tränen, die sie unbedingt zurückhalten will, strömen aus ihr heraus, rücksichtslos. Das Vorhaben, stark zu bleiben, scheitert.
«Geht es Ihnen gut?»
Sein Gesicht, sein Atem, so nah. Der Duft seines Rasierwassers zerschneidet die Morgenluft. Er soll weggehen. Stattdessen starrt er sie an, quält sie weiter mit immer derselben Frage: «Geht es Ihnen gut?»
Mit viel Mühe richtet sie sich auf. «Gott sei Dank. Es geht Ihnen gut. Ich habe Sie nicht gesehen. Es tut mir leid.»
Ihr wunderschönes Fahrrad, das sie heute Morgen zum ersten Mal aus dem Schuppen geholt halt, ist ein einziges Gewirr aus Speichen, Kabeln und zerborstenen Plastikteilen. «Es tut mir wirklich leid. Darf ich Sie zum Essen einladen? Als ganz kleinen Trost? Erlauben Sie mir das? Sie müssen wissen, es ist mein Geburtstag.»
Jetzt ist sie doch stark. Sie wischt sich die Tränen aus dem Gesicht, blickt auf die Trümmerhaufen ihrer Ersparnisse, sollte froh sein, dass sie nur leichte Blessuren davon getragen hat. Ein Lächeln, wie er es nie zuvor gesehen hat, strahlt ihm entgegen. Das Schicksal meint es gut mit ihm. Sie lässt ihn keine Sekunde aus den Augen, wischt sich die Hände an ihrer verschmutzten Jeans ab, schüttelt sich aus, setzt an, schlägt ihm ihre bunt lackierten Fingernägel mitten durchs Gesicht. «Herzlichen Glückwunsch!»

[Tapio]

Der Lektor und der Sensemann

„Was meinen sie … mit Überarbeiten?“

Der Lektor blickte ihn durch seine kleine Brille an, deren runde Gläser ihm das Aussehen eines eifrigen Nagetiers gaben.

„Es gibt Unstimmigkeiten im Text. Schauen sie … hier zum Beispiel, Zeile 12, da schreiben Sie das ‚Nein‘ über eine ganze Zeile. Das geht so nicht.“

Ron atmete tief durch. Betrachtete die gezeigte Manuskriptseite. Diese war rot bekritzelt. Nicht nur auf Zeile 12, sondern wie ein schlechtes Diktat der Grundschule mit Note fünf.

„Frau Leonie hat das alle gut gefunden“, begann er müde.

„Frau Leonie ist 12 Monate auf Weltreise. Ich dagegen nicht. Ich soll ihren … ihren Text, Ron … in 3 Monaten zu einem fertigen Buch verwandeln." Er lehnte sich dabei zurück, mit einem leichten Kopfschütteln, als glaube er nicht wirklich an den Erfolg. Hatte er es gerade vermieden, sein Manuskript als solches zu benennen?

„In Ordnung, Zeile 12 verstehe ich, aber was ist hiermit?“ An der gezeigten Stelle wurde das Wort ‚glotzen‘ unterstrichen.

„Zu umgangssprachlich, emotional. Versuchen sie es lieber beschreibend. Er könnte ihn doch mit dummer Miene anstarren?“

„Aber das bedeutet glotzen doch! Er sagt ‚Glotz nicht so‘, und nicht ‚Starr mich nicht mit dummer Miene an‘ so redet keiner, außer vielleicht der Sensemann.“

„Hmm“, sinnierte der Lektor. „Ich hörte schon, dass sie … schwer zu überzeugen sind.“

„Wie ist das denn gemeint?“

„Ihr Protagonist heißt ‚Helmut‘. Ernsthaft, unter uns?“ Der Lektor beugte sich vertraulich vor. „Kein Mann möchte sich mit einem Helmut identifizieren.“

Ron spürte eine heiße Woge in sich aufsteigen. Sein bester Freund hieß Helmut. Hatte ihn als Schlittschuhläufer aus einem eingebrochenen See gerettet und dabei selbst Erfrierungen erlitten. Er hatte sein Leben behalten, Helmut dagegen fehlten heute zwei Finger. Natürlich konnte er seinen Helden umbenennen, aber er wollte es nicht. Sein Protagonist war ein Held, ein Held wie Helmut. Und dieser Typ, mit seiner kleinen Brille, glotze ihn an wie eine alte Version eines verzogenen Harry Potters.

„Helmut bleibt“, sagte er, langsamer und bestimmter.

„Mmhm“, raunte Rons Gegenüber. „Das Kapitel ist zu positiv. Wir müssen Helmut etwas negativer darstellen. Kann er nicht ein Alkoholiker sein?“

Atme Ron, atme.

Er stand auf, um unbestimmt durch den Raum zu schreiten. Diese plötzliche Wut in Schritte umzuwandeln. Atmen, Laufen, Atmen. Tatsächlich hatte Helmut, weil er seine Finger wegen Erfrierungen verlor, nicht mehr an der Drehmaschine arbeiten können. Ohne seinen Lieblingsjob, gab es den Alkohol tatsächlich in Helmuts Leben. Etwas, woran sein Freund arbeitete. Ron achtete seinen Freund.

„Das kann ich unmöglich tun.“

„Jaja… Mhm. Kann er womöglich jemanden verprügeln?“

Ron ging zu einem Regal mit dekorativen, mittelalterlichen Waffen. Ein Streithammer hing dort. Er wurde einst in Tschechien, original an der Esse geschmiedet. Der silberne Hammerstiel endete in einer geschmiedeten Faust, die einen Eispickel hielt.

„Sie finden Schläge also gut?!“

„Ja!“, meinte der Lektor, ohne aufzusehen. „Sowas wollen die Menschen heute erleben und lesen. Jeder Held macht irgendwas Finsteres! Unerwartetes! Direkt aus dem Hinterhalt!“

Der Lektor hob den Blick, als die Dielen hinter ihm knarzten. Ron stand in seinem Rücken. In den Augenwinkeln sah er es silbern funkeln. Er riss die Augen erschrocken auf. Beim Zurückweichen, verlor er die Brille, blinzelte heftig beim Versuch zu verstehen, was seine verschwommenen Augen nicht erkennen wollten.

„Starr mich nicht mit dummer Miene an!“, schrie Ron entrückt, als Sensemann.

[Serenity.Kim.Hannah]

Der Komposthaufen und die Rose

„Schatz, kannst du bitte einmal zu mir kommen? Ich kann die Rechnung von deiner Autoreparatur nicht finden. Hast du sie nicht abgeheftet?“
Ich schweige, will nicht antworten. Mein Blick verliert sich durch die Fensterscheibe hindurch, bis in den Garten. Am Komposthaufen macht er halt. Ich fokussiere ihn. Bleiern ziehen meine Gedanken wie schwere Rauchschwaden durch meinen Kopf. Zäh, träge … leer.
„Schatz! Irene, bist du im Wohnzimmer?“
Wieder antworte ich nicht, bleibe eine Antwort schuldig. Wozu antworten, wenn ich selber so viele Fragen habe? Fragen an das Leben, an mich selbst … an ihn.
Dreißig Jahre sind wir durch Höhen und Tiefen gegangen, doch jetzt, in diesem Moment, ist mir der Komposthaufen näher als er. Ich ahne es schon lange. Seit Wochen spüre ich die Veränderung. Weniger reden, weniger zuhören, später heimkommen … früher aus dem Haus gehen.
„Irene!“, höre ich ihn erneut rufen und schweige einfach weiter in mich hinein. Egal. Der Komposthaufen ist wichtiger, denn ich fühle mich ihm verbunden. Warum willst du wissen? Nun, ich glaube, weil ich das Gefühl habe weniger wert zu sein als er. Ich bin anscheinend zu nichts mehr nütze. Luft … unsichtbar, eine leere Hülle.
„Irene, verdammt nochmal! Ich will die Steuer machen und finde deine scheiß Rechnung nicht. Also, bitte, hilf mir beim Suchen.“
Er ist gereizter, seine Worte sind andere. Verletzend. Das blonde, lange Haar auf seinem Jacket, letzten Freitag, ist mir nicht verborgen geblieben. Täglich ein neues Hemd und Wolken von Parfüm, die sich wie der Duft von Räucherstäbchen durch die ganze Wohnung ziehen. Auch jetzt. Doch ich atme den Duft von Kompost, inhaliere ihn, halte mich daran fest, denn ich fühle mich verloren … Meine Augen fixieren ihn und tauchen ein in sein Mysterium. Er gleicht einem aufgeschütteten Grab. Modrig, kalt und schwer.
Ich wische mir meine Tränen ab und bleibe stumm. Es gibt nichts mehr zu sagen. Blond ist sie also. Wahrscheinlich jung. Hübsch.
„Irene?“, höre ich Gerd erneut rufen. Seine Stimme klingt anders. Besorgt. Er nähert sich unserem Wohnzimmer. Mein Blick bleibt da wo er ist. Ich werde mich nicht umdrehen … auf keinen Fall. Ich fühle, wie das Leben mich verlässt. Leer und kraftlos stehe ich da.
„Da bist du ja, Irene. Mensch, warum antwortest du mir nicht? Weißt du …“
Ich spüre seine Hand auf meiner Schulter, als ich ihn unterbreche.
„Wer ist sie?“, schreie ich ihn an. „Wer, Gerd? Sag mir, wie lange das schon geht mit euch?“ Ich habe mich umgedreht. Ich wollte es nicht, aber ich liebe ihn doch. Unsere Blicke treffen sich. Mein Atem geht schwer.
Entgeistert versucht er in mir etwas zu lesen, bemerkt meine Tränen. Sein Blick durchdringt mich … tiefer und tiefer.
„Wie kommst du darauf, Irene? Glaubst du wirklich, dass ich dir untreu geworden bin? Schatz, ich …“
„Komposthaufen sind dem Tod so nah, wie dem Leben auch.“, unterbreche ich ihn erneut. „Wusstest du, dass aus ihnen Rosen entstehen können?“
„Schatz, ich verstehe nicht. Was ist los mit dir, was redest du da?“
Instinktiv greife ich mir an meine Stirn, schluchze … weine. Wieder Tränen, die meine Wange hinunterlaufen. Konnte ich auch eine Rose werden? So wie damals, vor dreißig Jahren? Ich will es herausfinden. Jetzt.

[anon37238882]

Ein Tropfen zuviel

Schon wieder.
Der Lärm drang zu ihm. Für gewöhnlich hatte er wenigstens nachts seine Ruhe, aber es gab immer wieder ein Fest, Geschrei, Musik, Gelächter und Streit. Dabei war es einmal eine so friedliche, so schöne Gegend gewesen, für so lange Zeit hatte er die Stille genossen, doch dann kamen sie.

Immer näher rückten sie ihm mit ihren Häusern, ihrer Stadt, ihrem Radau, ihren Unverschämtheiten. Dreist trieben sie sich in seinen Wäldern herum, brachen sogar seine Steine ab. Die kleine Siedlung zu Beginn hatte er ignoriert, doch es wurden mehr und mehr. Führten Handel, schlugen Schlachten, wurden zur Stadt und sein Ärger wuchs mit ihrer Anzahl.
Er hatte ihnen bereits eine Warnung zukommen lassen und gegrollt. Sie waren erschüttert gewesen und viele flohen, doch nach kurzer Zeit kamen sie zurück. Bauten alles wieder auf und Neues dazu. Noch mehr Lärm, noch mehr Störungen. Er spürte, wie die Hitze durch seine Adern floss, immer mehr Druck staute sich in ihm auf. Er wusste genau, eine weitere Kleinigkeit, und er würde explodieren.

»Komm, Tullius, lass uns Schluss machen und zurückgehen.«
»Schon müde, Aquinius?«
Langsam ließen die beiden halbwüchsigen Patriziersöhne ihre Holzschwerter sinken.
»Ich möchte in die Therme.«
»Gut, aber vorher muss ich noch etwas erledigen.«
Tullius drückte seinem Freund sein Holzschwert in die Hand. Er stellte sich vor die Felswand, lüftete seine Tunika, und versuchte mit sattem Strahl unanständige Dinge auf die Steine zu malen. Mit einem erleichterten Seufzer packte er sein bestes Stück wieder weg und wandte sich zu seinem Freund um.
»So, zurück nach Pompeji!«

Jetzt reicht es!, dachte Vesuv.

[Bolte]

Lästige Zeitgenossen

Einen Tag Urlaub und Regenwetter, optimale Bedingungen für die Instandsetzung des undichten Waschbeckenablaufs. Ächzend kniet sich Werner mit seinem vom Bierkonsum geräumigen Leib vor den ausgeräumten Küchenunterschrank mit der Spüle. Es riecht nach schon lange undichtem Ablauf. Er löst die Überwurfmuttern, zieht den Syphon ab – und sieht, wie ein Dichtungsring erst hinunterfällt und dann seitlich hinten ins Dunkle rollt. Das Telefon klingelt. Stöhnend müht sich Werner hoch und hebt ab. Eine Stimme mit indischem Akzent sagt: „Hi, this is Alice from Microsoft. We found out your computer is infected.“

„Sorry, I have not time. I must make my Waschbeckenablauf. Auf Wiederhören.“

Wieder zurück halb vor, halb unter die Spüle, was genauso anstrengend ist wie es aussieht Er fädelt den Arm zwischen Wand und Schrank, ist mit den Fingerspitzen schon dran, bekommt sie zu fassen. Es klingelt an der Tür. Raus mit dem Arm, hoch mit dem Körper, macht hoch die Tür, das Tor macht weit: „Ich bin der Tiefkühldienst. Ist Ihre Frau zu Hause?“

„Welche meinen Sie? Wissen Sie, ich beherberge einen ganzen Harem. Es müssen so an die acht bis zehn sein. Und die, die sich mit Tiefkühlsachen auskennt, hat gerade nichts an. Auf Wiedersehen.“

Zurück zur Spüle. Jetzt nur noch den ekligen Syphon durchspülen. Unten plätschert es, da kein Syphon montiert ist. Es klingelt an der Tür. Ein Mann und ein Junge stehen da, beide im Anzug mit Krawatte: „Möchten Sie über Gott sprechen?“

„Im Prinzip ja, aber was soll ich über ihn sagen – ich kenne ihn ja kaum. Oder doch, ein bisschen was weiß ich. Da war doch die Geschichte mit Zeus und Buddha. Sagen Sie mal: Sind Sie eigentlich abergläubisch? Ich bin es ja eigentlich nicht, aber es bringt Unglück, wenn man sagt, man sei nicht abergläubisch … Wo wollen Sie denn hin?“

[kini]

Nur eine Frage

„Und, wann ist es bei euch soweit?“

Wurde ich das gerade ernsthaft schon wieder gefragt?! Ich stöhnte innerlich. Und ich spürte, wie ich in meinen Ich-kontrolliere-meine-Gefühle-Modus umschaltete, was sich dadurch bemerkbar machte, dass ich mich innerlich anspannte und meine wahren Gefühle wegschob. Obwohl ich eigentlich gar keine Lust hatte, darauf zu reagieren, rutschte mir ein „Was meinst du?“ heraus. Ich ärgerte mich innerlich darüber, ermutigte ich doch dadurch mein Gegenüber, die Frage genauer zu formulieren.

„Na, wann ihr Kinder bekommt?“

Und da war sie. Die Frage. Die sich jedes Paar irgendwann anhören durfte, hatte es eine gewisse Altersgrenze oder Beziehungszeit überschritten. Meine innere Anspannung wurde deutlicher, sie schmerzte inzwischen leicht. Dazu kam ein ungutes Gefühl im Bauch, ein dumpfer schwerer Schmerz. Und meine Kehle fühlte sich enger an. Sie zeigte mir, dass ich eigentlich gar nicht antworten wollte. Doch anstatt mein Unwohlsein auszusprechen, verbarg ich es, so wie meistens, behielt meine neutrale Miene und fragte: „Wieso fragst du das?“

Mein Gegenüber, Leopold, ein guter Freund, zuckte mit den Schultern. Ich bemerkte, dass die anderen am Tisch stiller geworden waren.

„Nur so. Ist doch nur eine Frage…“, antwortete er unbekümmert.

Der Schmerz in meinem Bauch wuchs, meine Kehle tat inzwischen weh und es bildete sich ein Kloß im Hals, den ich versuchte herunterzuschlucken. Dieser Kloß waren all die unausgesprochenen Gedanken und ungezeigten Gefühle. Denn ich hatte gelernt, immer höflich und freundlich zu bleiben. Unauffällig, angepasst, nett. Dem Verhalten von anderen verständnisvoll zu begegnen. So ein SCHEIß! Dachte ich. Nur eine Frage. Wusste Leopold nicht, dass es tausend Gründe geben konnte, wieso ich eben nicht auf diese Frage antworten wollte? Den Kloß herunterzuschlucken, tat ziemlich weh.

„Maia, warum guckst du so?“

Wieso fragte er das, wie guckte ich denn? Hatte ich mein Pokerface verloren? Mist.

„Wie gucke ich denn“, fragte ich und ärgerte mich danach über meinen leicht genervten Unterton. Wobei. Eigentlich konnte Leopold ruhig merken, dass ich genervt war.

„Du guckst irgendwie angestrengt und … distanziert. Bist du genervt?“

Jop. Nicht nur genervt. In mir hatte sich ein Wirrwarr von Gefühlen gebildet. Ich war enttäuscht, wütend, traurig und verletzt. Irgendwie alles gleichzeitig. Ich hatte tausend Gedanken. Ging in Sekunden alle möglichen Varianten von Antwortmöglichkeiten durch. Und je länger ich in dieser Situation gefangen war, desto mehr verlor ich die Kontrolle über meine Gefühle. Aber das konnte ich wohl schlecht sagen. Als ich gerade dachte, ich könnte die Situation entschärfen und mich da herauswinden, ließ Leopold eine Bombe platzen. Direkt hier. Direkt in mein Innerstes.

„Ich frag doch einfach nur, weil, naja, du bist fast Dreißig. Und ich hab mal gelesen, dass dann so langsam die biologische Uhr tickt.“

Wir sahen uns in die Augen. In den ersten Sekunden fühlte ich nichts. Ich war wie betäubt. Dann realisierte ich langsam, was er da gerade gesagt hatte. Mein Brustkorb zog sich zusammen. Mein Herz begann schmerzhaft zu pochen. Mir wurde heiß. NICHT. SEIN. ERNST?! Schrie es in mir. Alles spannte sich an. Ich biss die Zähne zusammen, mein Kiefer schmerzte. Meine Gefühle sammelten sich und dann konnte ich sie nicht mehr kontrollieren. Eine heiße Welle durchfuhr mich. Ich starrte Leopold in die Augen. Dann hielt ich es nicht mehr aus. Ich stand auf. Ich stützte meine Hände auf den Tisch, sonst hätte ich den Halt verloren. Ich spürte, wie meine Augen brannten.

„DAS finde ich richtig frech und verletzend und es geht dich verdammt nochmal NICHTS AN!“, platzte es lauter als gewohnt aus mir heraus. Alle sahen mich stumm und ein wenig erschrocken an. Bevor jemand etwas sagen konnte und bevor ich den Mut verlor, fügte ich hinzu: „Wirklich niemand muss auf so eine Frage antworten, Leopold! Hast du mal darüber nachgedacht, dass die Frage eine Antwort verlangt, die nicht ausgesprochen werden will? Soll ich dir etwa sagen, dass wir keine Kinder haben, weil einer von uns unfruchtbar ist? Oder weil wir uns gerade gar nicht nah sind oder weil wir schonmal ein Kind verloren haben? Oder weil wir uns das finanziell nicht leisten können? Oder weil ich keinen Sex haben kann, weil es schmerzhaft ist?“ Atemlos und wütend funkelte ich ihn an. Ich war so aufgewühlt, dass ich es nicht mehr am Tisch aushielt. Ich nahm meine Tasche. Dabei spürte ich, wie verschwommen mein Blick war und dass ich weinte. Bevor ich den Tisch verließ, fügte ich hinzu: „So eine intime Frage verlangt eine intime Antwort.“

[Anachronica]

Ich höre ihn schon, bevor ich ihn sehen kann. Laut. Aggressiv. Die Worte kaum zu verstehen, aber die Wut darin gut zu erkennen.

Ich bin genervt, mir ist kalt und ich will einfach nur nach Hause.

Als ich um die Ecke komme kann ich ihn dann sehen. Mittel, alles mittel. Mittelgroß, mittelschwer, mittelviele Haare, mittelmäßige Klamotten. So durchschnittlich, dass man es kaum glauben kann. Er selbst sieht sich aber offenbar ganz anders. Breitbeinig aufgebaut vor der Frau stehend, die Fäuste geballt, das Gesicht ganz nah an ihrem. Und er brüllt. Brüllt sie unvermindert an, mit all dieser Wut und in einer Lautstärke, die ich schon aus der Entfernung kaum ertragen kann.

Sie dreht den Kopf weg so weit es geht, die Arme schützend über der Brust verschränkt. Sie macht keinen Fluchtversuch, sie kennt ihn offenbar. Weiß, was sie erwartet, und dass sie wohl nichts dagegen tun kann.

Ich will immer noch einfach nur nach Hause, aber ich bringe es nicht fertig, einfach so an den beiden vorbei zu gehen. Nein, ich streite mich nicht gerne. Ich bin auch nicht masochistisch veranlagt. Und ich habe null Interesse, mir eine einzufangen. Aber ich kann einfach nicht anders. Ich kann da nicht tatenlos zusehen. Weiß der Himmel, warum.

„Hallo“, rufe ich über die Straße. „Was soll das denn werden?“ Die Frau nimmt mich zuerst wahr. Aus halb geschlossenen Lidern sieht sie mich an. Er brüllt weiter.

„Hallo?“ Dann eben nochmal. „Was machen Sie denn da?“ Jetzt hat er mich gehört. Zumindest hört er erstmal auf, sie anzuschreien. Dreht sich um und blinzelt mich verwirrt an. Offenbar ist er ziemlich zugedröhnt. „Was willst du. Hau ab, das geht dich nix an.“ Ja, das ist sicher eine weit verbreitete Meinung, aber nicht meine. „Doch doch. Wenn Sie hier so laut rumschreien, beeinträchtigt mich das schon. Was haben Sie denn vor?“

Sein Blick versucht mich zu fixieren. „Was… was soll der Scheiß….ach leck mich doch.“ Er dreht sich um zu der Frau, wendet sich dann mit einem Achselzucken ab. „Und du kannst mich auch“, lallt er und geht. Die Frau schaut ihm nach, zieht ihre Jacke fester um sich und geht auch. In die andere Richtung. Noch ein Blick aus den Augenwinkeln, dann huscht sie um die Ecke.

Was auch immer passiert wäre, was auch immer passieren wird. Es passierte nicht hier, nicht jetzt, nicht vor meiner Tür.

Reden ist Silber, Schweigen ist Gold. Nee, Oma. Ich seh das anders.

[DasEni]

Die Geschichte eines zweifelhaften Sieges

Genervt. Ich bin wirklich genervt.

Rastlos tigere ich durch das Zimmer. Überall Plunder. So kann doch keiner leben wollen! Ab heute wird alles anders. Die Entscheidung ist gestern Nacht gefallen. Fürs Erste gehe ich dem Dreck nicht mehr aus dem Weg. Geräuschvoll schiebe ich Stück um Stück beiseite. Ein bunter Mix aus einer Zellophantüte, Haargummi, diversen Papierschnipseln und Gedöns formt sich zu einem Haufen.

»Erwin!«

Da kommt sie.

»Erwin! Das geht doch so nicht!«

»Und ob.« Ich schaue sie über die Schulter an. Da steht das dicke Ding. Wie immer in rosa Plüschsocken und Jogger. Das unvermeidbare Heißgetränk in der Hand, starrt sie zurück. Tadel und ein Stück Resignation schwimmen in trüben Augen.

Ein kurzes Zögern. Dann lasse ich sie stehen und tigere weiter. Stumm. Das Spiel kann ich ewig spielen. Wir werden sehen, wer gewinnt. Bewegung kommt in ihren sofa-fitten Körper. Fahrig sammelt sie Zeug ein, wackelt durch den Raum, stöhnt vor sich hin. Und dann? Packt sie den Scheiß beiseite. Schaut sich im Zimmer um und mich triumphierend an.

Boah, wie kann das sein? Wo ist der Sinn? Jeden Tag die gleiche Show! Ich fahre mich hoch. Versuche, nicht durchzudrehen. Wie soll man hier sein? Mit dieser Frau in diesem Haus? Nicht aufregen – nachdenken. Bevor es hier gleich kracht. Also ab in die andere Richtung. Weg von der. Direkt gegen den Haufen, den rosa plüschbesockte Füße zusammengeschoben haben.

Das ist genug! Scheiß auf Frieden! Scheiß auf zuhause! Ich habe hier auch Rechte! Nicht viele, aber Rechte! Ich wünschte, ich könnte ihr das sagen. So dass sie es versteht. Oder Dinge werfen oder etwas tun, was dieser Tante ihre rosa Plüschsocken auszieht. Unglücklicherweise kann ich eben DAS nicht.

Ein Faden wickelt sich um meinen Fuß. ES REICHT! Endgültig! Langsam drehe ich mich um meine eigene Achse und starre sie an. Die Luft wandelt ihre Konsistenz Richtung stichfester Joghurt.

Dann fange ich an zu schreien. Hoch und schrill und lange. Mit steigender Befriedigung registriere ich, wie sich ihre Augen weiten. Ihre Unterlippe fängt an zu zittern. Auf zum Todesstoß. Tief in mir sammelt sich die letzte verbliebene Energie. Und dann – brenne ich durch. Bevor das Licht ausgeht, sehe ich das Heißgetränk fallen. Nicht mehr meine Baustelle.

Ja, ich war nur ein Saugroboter. Aber ein guter. Bis sie kam.

[Renamona]

Die Uhr schlug eins.

Die Kerzen auf dem Esstisch waren heruntergebrannt, der Salat zusammengefallen. Gedeckt für zwei Personen, harrten Teller, Besteck und Servietten, unberührt ihrer Bestimmung.
Auf der Bratenplatte schrumpften die Entenkeulen vor sich hin. Zeigten ihre trockenen Fleischfasern. Die ehemals knusprige Kruste - die er so liebte – sah aus wie nassgewordenes Backpapier. Die Bratensauce hatte sich ihre Bahn auf der Platte gesucht, und schickte sich an, alles mit einer Haut zu überziehen. Ohne Rücksicht auf die farbenfrohen Beilagen wie Karotten, Rosenkohlröschen oder Preiselbeerorangenscheiben. Gleichmacherei der Küche.
In den Gläsern wurde der Sekt schal, perlte nicht mehr.

Sie hatte ihre Füße auf die Couch gezogen, ihre Knie umklammert, ohne sich darum zu kümmern, dass ihr nachtblaues Satinkleid verknitterte.
Eine halbgerauchte Zigarette qualmte vor sich hin. Achtlos ausgedrückt auf dem Tellerchen aus Porzellan, neben ihr auf den Polstern. Aschenbecher hatten sie vor langem aus dem Haus verbannt. Sie rauchte nicht mehr. Auf ihrer Suche nach Nervenberuhigung hatte sie in den Tiefen der Kommodenschublade im Kruschzimmer, wie sie es nannte, eine zerknautsche Schachtel Gauloise gefunden. Nostalgisches Überbleibsel eines glücklichen Frankreichurlaubs vor Jahren.
Nur noch eine Zigarette drin. Filterlos. Mit spitzen Fingern fischte sie eine heraus, zündete sie an einer der heruntergebrannten Kerzen an, versengte sich dabei fast die Augenbrauen, musste husten, ihre Augen begannen zu tränen.
Beruhigung stellte sich keine ein. Eher das Gegenteil.
Sie überlegte, was wäre, wenn sie den Tisch umkippen würde. Essen und Kerzen fielen auf den Teppich, verursachten eine ziemliche Sauerei, und einen kleinen Brandherd. Sie würde erst zusehen, dann mutig den Brand löschen. Mit dem Feuerlöscher.
Wir haben gar keinen, fiel ihr ein.

Das Geräusch des Schlüssels riss sie aus ihren Gedanken. Seine Schritte klangen unsicher. Sie hörte ihn murmeln:
„Warum ist es hier so dunkel? Wo ist der Schalter?“
Unhörbar seufzte sie: „Schon wieder? Was war es dieses Mal?“
„Wieso machst du kein Licht?“ Er tappte an der Wand entlang, fand den Schalter. Der helle Schein blendete sie.
Er warf einen kurzen Blick auf den gedeckten Tisch:
„Du hast gekocht? Ich habe dir doch gesagt, ich esse mit den Jungs!“

Natürlich! – Er hatte es vergessen.
Die wütende Hitze breitete sich in ihrem Bauch aus. Calma, tranquilla … versuchte sie, den Feuerstrom einzudämmen.
„Das war vor 8 Stunden!“
„Na und! Was ist schon dabei? Erst trinkt man ein Bier, dann noch eines und dann …
„Vergißt man alles?“ Arsen in ihrer Stimme.
„Siehst du! Du weißt, wie das ist und verstehst es!“
Sie wollte schreien: „Nein! Das weiß ich nicht! Und will es nicht verstehen! Nicht heute!“
Aber sie blieb stumm sitzen.
Er stand unschlüssig da, kratzte sich am Kinn, gähnte laut:
„Ich bin müde, ich geh nach oben, schlafen. Morgen die wichtige Besprechnung, da muss ich gut aussehen.“
An der Treppe drehte er sich um: „Hast du mein Hemd hergerichtet?“
„Ja“
„Auch gebügelt?“
„Natürlich mein Liebling!“, sagte sie mit honigsüsser Stimme. „Wie immer liegt es für dich bereit im Kruschzimmer. Verzeihung Ankleideraum.“
Den Begriff Kruschzimmer fand er abwertend. Das klang nach Durcheinander, Unordnung, Stillosigkeit. Selbst zu Hause zählte für ihn der äußere Schein.
„Du weißt, wie wichtig mir das ist, dieses Hemd zu tragen. Vor allem bei bedeutenden Zusammenkünften. Du hast hoffentlich keine Falte hineingebügelt? Oder einen Mückenfleck übersehen? Das geht gar nicht! Kontrolliere besser nochmals! Und dann geh ins Bett! Du siehst bleich aus!“
Kein Wort sonst. Weder zum Tisch, zum Tag, zu ihr, zum Vorangegangenen.

Wellen des Zorns überrollten sie. Dagegen kam sie nicht an.
Das gallengrüne Gift hatte bereits seinen Weg hinauf in ihren Hals gefunden. Sie schmeckte die Bitterkeit auf der Zunge.

Sie ließ alles stehen, wie es war, ging nach oben.
Da lag es, das Hemd. Unschuldig weiß und sehr elegant. Sanft strich sie mit den Fingern die perfekt gesteppten Nähte entlang. Armani.
Hervorragend verarbeitet, genialer Schnitt, unauffällig.

Wie schaffte es Armani? Bei ihm gab es keinen Schnickschnack, nur ausgefeilte Schnitte und zeitlose Eleganz. Die schönen Frauen auf den roten Teppichen der Welt, welche seine Roben trugen, wirkten wie die Königinnen und stachen unter den teilweise geschmacklosen Verirrungen manch anderer Modedesigner heraus.
Wie gerne würde auch sie ein Armanikleid tragen. Schwarz und schlicht, wie das im Schaufenster auf der Prachtmeile der Stadt. Leider nicht ihr Budget!

Dieses Hemd.
Auf den Tag genau hatte sie es ihm letztes Jahr geschenkt. Zum Jahrestag.

Er sah umwerfend darin aus. Jedes Mal. Sie vermochte nicht zu sagen, woher das kam. Ein weißes Hemd – wie andere auch. Schlicht und edel verlieh dieses Hemd dem Träger eine besondere Aura.

Sie verzog den Mund zu einem schiefen Lächeln:
„Warts nur ab, mein Lieber. Das wars dann mit der Ausstrahlung.“

Sie nahm einen großen Bogen ihres Konzeptpapiers, breitete das Hemd darauf aus und zeichnete mit einem Bleistift die Umrisse nach.
Dann holte sie eine scharfe Schneiderschere aus der Tischschublade und begann mit großer Konzentration zu schneiden. Bald türmte sich ein Haufen kleiner weißer Stoffdreiecke.
Fertig.
Das Gift hatte sich zurückgezogen. Sie fühlte im Bauch eine große Leere. Vielleicht war sie nur hungrig. Sie würde später essen.
Sie nahm ihr Trolley – wie immer war es fertig gepackt - und schlich die Treppen hinunter.
Öffnete leise die Haustüre, trat hinaus in die Nacht. Atmete tief die kühle Luft ein, und zog die Türe hinter sich ins Schloss.
Sie sah nicht zurück.

Gutgelaunt, frisch geduscht und rasiert, betrat er am Morgen den Ankleideraum.
Seinen heiseren Wutschrei hörte man über etliche Häuser hinweg.

Am Fenster prangte ein handgeschriebenes Plakat.

Liebling!

Da du doch so gerne puzzelst, wollte ich dir zu unserem besonderen Jahrestag (er war gestern, you know!) eine besondere Freude machen!
Ordne die Stoffdreiecke passgenau auf der Zeichnung an. Du weißt ja, wie das geht. Sie sind sorgfältig geschnitten. Du dürftest kein Problem mit dem Zusammensetzen haben. Nur etwas Geduld aufbringen.
Für heute wird das nichts mehr werden, aber es gibt ja noch andere Gelegenheiten!
Kuss Emoji
PS.
Denkaufgabe:
Such die beiden Teile mit der Falte und dem Mückenfleck. Was machst du damit?

[YvonneHess]

Einfach nur leben.

„Hast du das da draußen gesehen?“
„Ja. Blut.“ Sanaz schaute aus dem Fenster. Dachte daran, dass sie es hätte sein können.
„Es ist gefährlich, Sanaz, das weißt du. Bleib lieber hier, Kind, bring dich nicht selbst in Gefahr!“
Sanaz presste die Lippen zusammen.
„Mama! Ich muss! Ich habe sonst keine Zukunft!“

Sanaz unterdrückte ein Schluchzen. „Sie zensieren meine Texte. Ich darf nicht auftreten. Ich muss, Mama, die Musik ist mein Leben, aber sie verbieten es uns. Es muss sich so viel ändern, damit ich leben kann.“
„Du hast mit eigenen Augen gesehen, was mit dem jungen Mädchen passiert ist! Sie haben sie bis zur Ohnmacht geschlagen!“
„Mama, ich weiß! Wenn wir aber nicht für unsere Zukunft kämpfen, ist die Zukunft sinnlos. Dann… will ich nicht mehr leben.“
„Halte dich an die Gesetze, um Himmels Willen, ich habe solche Angst um dich! Die Sittenpolizei hatte dich schon einmal!“

Am nächsten Tag sammelten sich die Demonstranten erneut auf der Straße. Es brodelte. Emotionale, hitzige, vor Wut schäumende Massen trieben durch die Straßen. Wellen von Gesängen, eine Stimme unter ihnen gehörte Sanaz. Ihr blieb keine Wahl. Die Wut und letzte Hoffnung auf ein freies Leben trieben sie auf die Straße.

„Zan, Zendegi, Āzādi“ rief sie, immer wieder. Große Transparente, wehende Haare, Tränenrufe, starke Stimmen. Frauen, die nicht aufgeben wollten. Männer, die sich an ihre Seite stellten, immer mehr, jede und jeder einzelne fungierte als Funke einer Revolution mit glühendem Herzen.

Sanaz‘ Mutter indes stand bebend im Haus. Sie hörte die Massen, grub ihren Kopf in die Hände. Ihr Sonnenschein war so mutig. Sie war so rein. Jemand klopfte stürmisch an ihre Türe. „Ist das Ihre Tochter?“ rief ein junger Mann aufgebracht, eine blutende Frau in den Armen haltend. Es war Sanaz.

[Esalinemensch1]

Die letzten Seiten
@ Nikki
„Es freut mich sehr, dass du eines meiner aussortierten Bücher kaufen möchtest. Beim Verpacken habe ich das Buch noch einmal durchgeblättert und gesehen, dass die letzten 6 Seiten (sie enthalten nur noch ein kurzes Glossar und weiße Blätter) etwas aneinander klebten. So weit ich mich erinnern kann, ist mir beim Transport etwas Putzmittel in meinem Korb ausgelaufen und hat die letzten Seiten des Buches erwischt. Möchtest du es dennoch für 3 € kaufen?“

@Yogini
„Da bin ich mir nicht sicher.“

@Nikki
„Ich kann dir ein paar Fotos schicken. Wenn es dir nicht gefällt hätte ich gerne nur die Portokosten von 1,55€ erstattet“

@Yogini
„Ich würde das Buch sehr gerne kaufen.“

In Yogini breitet sich ein warmes Gefühl aus. Es ist zwar nicht viel Geld, das sie bekommen wird, aber ein so schön bebildertes Lehrbuch ist einfach zu schade, dass es nicht gelesen wird.

Liebevoll legt sie das Buch in eine Schachtel, eine kleine Karte mit guten Wünschen dazu.

Tage und Wochen vergehen, eine Zahlung für den versandten Artikel bleibt aus. Das damals wohlige Gefühl vermischt sich mit Unbehagen und wird in Yogins Kopf zu einer dunklen Wolke der Vorahnung.

@ Nikki
„Ich möchte mich nur erkundigen, ob das Buch nicht bei dir angekommen ist?“

@Yogini
„Doch, ist es. Ich habe mich nicht getraut, es überhaupt anzufassen und es nur unter Zuhilfenahme einer Kneifzange gleich in die Altpapierkiste geworfen. Das ist echt eine Zumutung!“

Wut steigt in Yogini auf, beginnt innerlich an ihr zu nagen. Dies Gefühl muss sie unbedingt stoppen. Sie beginnt zu schreiben …: < Das ist eine absolute Frechheit, dass du so etwas behauptest. Das Buch war so gut wie neu. Nur die letzten Seiten hatten ein paar Tropfen Reiniger abbekommen, das kann doch nicht ekelig sein. Außerdem hast du die Fotos gesehen. Was bist du nur für ein Mensch, dass du solche Behauptungen aufstellst, als wollte ich mich bereichern? Schick mir das Buch sofort zurück und verpiss dich aus meinem Leben, du miese Ratte. Solche Menschen wie dich braucht die Welt nicht - und ich schon gar nicht. >

Gedankenblitze von schwarzer Magie brennen sich in ihre Stirn. < Ich schicke dir zurück, was du verdienst, du wirst schon sehen, was du davon hast. > Hass ploppt aus den Tiefen ihres Inneren hervor. Der Bildschirm vor ihr spiegelt ihr Ebenbild. Ein Gesicht voller Zorn, zusammengezogene dunkle Augen, die eine Zornesfalte hervorpressen, Stirnfalten, ineinander verbissene Zahnreihen, Kaumuskeln, die sich regellos bewegen, ein Ausdruck voller Hässlichkeit.

Sie klappt den Laptop zu und rennt auf die Balkontür zu, als wollte sie fliehen, vor der Person, die gleich aus dem surrealen Netz des Internets auftauen und sich auf sie stürzen könnte, ihre Giftzähne in Arme und Beine, vielleicht sogar in ihr Herz hineinschlagen würde. Sie spürt bereits wie dunkle Gedanken durch die Zellen ihres Körpers kriechen.

Sie reißt die Tür auf, atmet die frische Morgenluft tief in ihre Lungen hinein. Sie schaut den Rotkehlchen beim Picken in dem hölzernen Vogelhäuschen unter dem riesigen Lebensbaum zu.

Atmen.

Ein leises Rauschen schwingt in ihre Ohren. Wind, der die Stange mit dem kleinen Schiffchen auf der rostigen Stange hin und her schwingen lässt, fesselt ihren Blick.

Sie atmet.

Das ist das Leben, echt, sichtbar, spürbar, hörbar. Was sind da schon Worte, geschrieben auf Kunststofftasten, versendet über unendliches Gewirr von Glasfasern, an Menschen, die einander nicht kennen?

Sie atmet.

Sie lässt sich in den alten Korbsessel fallen und den Blick in sich hinein. Graue Gedanken wie, ich habs ja gewusst, werden zu < was soll ich damit anfangen? >

Das warme Gefühl von Freude etwas abzugeben breitet sich wieder in ihr aus.

30 Minuten später.

Eine Entscheidung. Taste Clear.

@Nikki
„Liebe Nikki. Vielen Dank für deine Rückmeldung. Danke für die 30 Minuten Zeit, die du mir geschenkt hast, um mein Herz wieder öffnen zu können. Du musst wissen, es hatte sich verschlossen. Ich möchte dich bitten, das Buch an jemanden weiterzugeben, der es gerne lesen möchte. Sei versichert, dass nichts Schmutziges an ihm haftet.

Bitte überweise mir kein Geld, auch nicht für das Porto. Ich wünsche dir alles Liebe. Yogini“

@Yogini
„Liebe Yogini. Ich möchte mich ganz herzlich bei dir bedanken, es ist nicht selbstverständlich, dass man/ich eine solche Rückmeldung bekommen darf. Wie selbstverständlich und ganz leicht ist es jedoch im Internet einfach böse und ungerechte Dinge zu schreiben. Ich muss dir sagen, dass ich einfach vergessen hatte, das Buch bei dir zu bezahlen. Und so war es mir peinlich und viel einfacher, gelogene Worte zu verschicken, als mein Vergessen zuzugeben. Hierfür bitte ich dich um Verzeihung. Ich wünsche dir alles Liebe. Nikki“.

[MelinaL]

Die Lücke ist zu klein!

Piep… Piep…
Piep… Piep…
Piep. Piep.
Piiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiep!
„Ich sagte doch, die Lücke ist zu klein!“
Ich atme einmal langsam ein und wieder aus, bevor ich zwischen zusammengepressten Zähnen, um Beherrschung ringend zurückgebe: „Die Lücke ist groß genug!“
Ich lege den Vorwärtsgang ein und das nervtötende Piepen verstummt sofort. In der Hoffnung, bei einem weiteren Versuch endlich den perfekten Winkel zu erwischen, fahre ich wieder ganz auf die Straße und hätte beinahe einen Fahrradfahrer übersehen, der nun wild mit dem rechten Arm gestikulierend an meinem Fenster vorbeirauscht. Mein Puls schnellt in die Höhe. ‚Puh! Das war knapp! Nochmal Glück gehabt!‘, fährt es mir reflexartig durch den Kopf. ‚Achtsamkeit ist das Gebot der Stunde!‘, ermahne ich mich anschließend im Stillen. Eigentlich kann ich sehr gut einparken, kaum eine Lücke ist mir zu klein, zumindest, so lange ich mich unbeobachtet fühle.
„Du musst viel früher einschlagen! So kann das ja nix werden.“
Wild am Lenkrad kurbelnd, ist das Thema Achtsamkeit schon wieder komplett vergessen. „Vom Beifahrersitz parkt es sich immer leichter!“, keife ich zurück und meine Stimme überschlägt sich.
Piiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiep!
„Was für eine verdammte Scheiße!“ Das war’s nun endgültig mit meiner Selbstbeherrschung!
„Such halt nen anderen Parkplatz! Du bist schon Hauptgesprächsthema in dem Café dort drüben!“, kommt es von rechts.
„Haaaaaaaalts Maul! Das ist überhaupt nicht hilfreich! Wie lange soll ich denn noch suchen! Seit zwanzig Minuten ist das die erste Lücke, die ich gesehen habe! Ich will nach Hause und außerdem muss ich dringend pissen!“
Mir ist jetzt alles zu viel. Der ganze Tag war schon stressig gewesen. Bisher habe ich jede Provokation einfach weggelächelt, aber jetzt reicht’s. Das war der eine Tropfen zu viel. Aus meiner Wut wird auf einmal Verzweiflung. Tränen brechen sich Bahn und ich lasse meinen Kopf aufs Lenkrad sinken. Huuuuuuuuuup!
„Shit!“ Erschrocken setze ich mich auf. Meine Wangen brennen. Spätestens jetzt schaut bestimmt die ganze Straße, welcher Vollidiot da nicht einparken kann.
„Ich mach doch schon! Ich mach doch schon! Unfassbar, diese Rüpel! So ungeduldig und rücksichtslos die jungen Leute heutzutage!“ Im Vergleich zu dieser Stimme würde man einen Rohrspatz mit einem Singvogel gleichsetzen.
Überrascht blicke ich auf und wische mir die Tränen aus den Augen. Jetzt erst bemerke ich die alte Frau, die immer noch zeternd neben dem vor mir parkenden Auto steht und offensichtlich nach ihrem Schlüssel kramt.
„Na also! Wenn die weg ist, schaffst selbst du es in diese riesige Lücke!“, kommt es sarkastisch vom Beifahrersitz.

[LeonMalte]

Die letzten 30 Minuten
»Sag mal, wie lange sind wir eigentlich verheiratet?«. Elke sitzt auf dem Sofa im Wohnzimmer und schaut Bernd, der ihr im Sessel gegenüber sitzt, erwartungsvoll an.
»Hm«, murmelt Bernd.
»Wie lange sind wir beiden verheiratet, morgen nicht mitgerechnet? Hörst du mir jetzt zu?«
»Ach Schatz, ich weiß doch, dass morgen unser 23. Hochzeitstag ist.«
»Darüber will ich ja mit dir reden.«
»Was gibt es denn darüber zu reden, gleich kommt Fußball in der ARD.«
»Das ist jetzt nicht dein Ernst, hoffe ich!«
»Doch, das Länderspiel, das wir uns ansehen wollten.«
»Bernd, ich will über uns reden.«
»Können wir das bitte verschieben bis das Spiel vorbei ist?«
»Das ist kein Spiel!«
»Nein, das fängt aber in 30 Minuten an. Ich möchte gerne die Vorberichte sehen.«
»Es geht um uns, nicht um das Spiel, verdammt!«
»Liebes, es ist doch alles vorbereitet für morgen. Die Kinder kommen wie immer vorbei, dann gehen wir gemeinsam zu unserem Italiener und dann…«
»Dann…ja dann bestellst du wie immer eine Calzone und ein Weizenbier und wenn wir dann zuhause im Bett sind, dann willst du wie immer…«
»Ja, dann will ich schlafen, denn ich muss um 6:00 Uhr wieder aufstehen. Aber wenn du das alles weißt, warum willst du dann mit mir darüber sprechen?«
»Weil alles immer dasselbe ist bei uns!«
»Ist das denn nicht schön, Elke, wir kennen uns in und auswendig.«
»Das ist mir mittlerweile zu wenig!«
»Spielst du darauf an, dass ich abends immer so müde bin?«
»Auch.«
»Wie auch?«
»Das reicht halt nicht.«
»Aber ich liebe dich doch wie immer, nur, na ja, du weißt schon, wir sind schon viele Jahre zusammen.«
»Musst du immer wie ein Mann denken?«
»Entschuldige, aber ich bin ein Mann, tut mir leid.«
»Es geht mir um uns, nicht nur um Sex, warum verstehst du mich denn nicht.«
»Ach so, willst du denn dieses Jahr nicht zu unserem Italiener? Willst du mal etwas Abwechslung haben?«
»Bernd, ich platze gleich, bist du so, so…ach, unsere ganze Ehe ist eingeschlafen, merkst du das denn nicht?«
»Nur, weil ich abends immer müde bin ist gleich unsere Ehe eingeschlafen? Jetzt übertreibst du aber.«
»Verdammt, wenn ich dich nicht besser kennen würde, dann wäre ich sicher, dass du mich auf den Arm nehmen willst. Stell dich bitte nicht dümmer an als du…«
»Lass uns bitte vernünftig reden, Schatz, ja. Wenn ich Paare bei mir in Therapiegesprächen habe, dann ist das ganz entscheidend, weil die Gespräche sonst eskalieren.«
»Ich bin nicht bei dir in Therapie! Ich will allerdings mit dir über uns als Paar sprechen, ansonsten eskaliert hier gleich etwas.«
»Ja, das verstehe ich vollkommen, aber können wir das Gespräch bitte auf morgen verschieben? Das Fußballspiel fängt gleich an!«
»Wenn du jetzt Fußball guckst, dann bin ich weg.«
»Dann fahre ich dir noch schnell den Wagen aus der Garage. Dann kannst du gleich losfahren. Wenn du weg bist, soll ich dann das Fußballspiel für dich aufzeichnen?«

[Maggi]

Mutter liebt fremd

Seine abgestellten Schuhe standen im Flur, als ich das Haus meiner Eltern betrat, zum Kotzen ordentlich nebeneinander ausgerichtet. Schuhe, die wie selbstverständlich ihren Platz in unserem Haus gefunden hatten und Schweißgeruch ausatmeten. Bebend vor Zorn gab ich den Schuhen einen Tritt, dass sie nur so durch den Flur flogen, um erschrocken in größter Unordnung liegen zu bleiben. Die Tür zur Küche war angelehnt. Ich vernahm jene dümmlich tirilierende Stimme meine Mutter, in welcher sie ausschließlich mit ihm sprach. Für mich hingegen hatte sie schon lange kein freundliches Wort mehr. In meiner unbeschreiblichen Wut gab ich der Küchentür einen ebenso derben Tritt wie seinen Schuhen gerade eben, sodass sie an die Wand knallte. Aufgeschreckt fuhr meine Mutter von ihm zurück.
„Was macht der schon wieder hier?“ stieß ich hervor. Das Gesicht meiner Mutter fiel in sich zusammen. Ihre Lippen, die eben noch von Küssen prall auf seinen gelegen hatten, während sie ihm eine dicke Scheibe Braten auf den Teller legte, pressten sich zu einer schmalen Linie zusammen.
„Kannst du nicht einmal hereinkommen wie jeder vernünftige Mensch, Carsten?“
„Ich muss mit dir reden, Mama. Sofort.“ Wie ein ungebetener Gast blieb ich im Türrahmen stehen, als hätte ich kein Recht mehr, mich hier aufzuhalten. „Ohne den da.“
Meine Mutter ließ sich neben ihm auf die Eckbank sinken, legte ostentativ ihre Hand auf seine.
„Ich habe keine Geheimnisse vor Heinz.“ erwiderte sie, während sie mich abwartend musterte. „Worüber möchtest du mit mir reden?“
Meine Kehle schnürte sich zu über die Emotionslosigkeit meiner Mutter und jene zur Schau gestellte Zweisamkeit. Ich ahnte sofort, dass ich längst gegen ihn verloren hatte, dass ich drauf und dran war, ihre Liebe zu verlieren. „Ich will, dass er aus unserem Haus verschwindet.“
Meine Mutter schüttelte langsam den Kopf. „Er wird nächste Woche hier einziehen und ich erwarte, dass du ihn willkommen heißt. Außerdem ist es mein Haus.“
Ungläubig betrachtete ich sie, suchte in ihren Augen nach Resten von Sympathie für mich, wurde jedoch nicht fündig. „Wie kannst du Papa das antun, Mama.“
„Papa ist seit fünf Jahren tot, Carsten. Irgendwann ist es einmal gut.“ Sie fuhr sich mit der Hand über die Augen. Der Kerl nahm sie tröstend in den Arm, eine Aufgabe, die bis vor nicht allzu langer Zeit ausschließlich meine gewesen war. Meine kaum bezähmbare Wut pochte in meinen Ohren, ich fühlte mich hilflos wie nie zuvor.
„Du musst dich entscheiden,“ presste ich, in einem letzten verzweifelten Versuch, meine Selbstachtung zu erhalten, trotzig hervor. „Er oder ich.“
Wieder schüttelte sie ihren Kopf. „Ich habe mich bereits entschieden, für euch beide. Und ich erwarte von dir, dass du es akzeptierst, mein Sohn.“
„Das kann ich nicht.“ brüllte ich verzweifelt. Ihr Lover sah mich blöde an. Sicher feixte er innerlich. Meine Mutter lehnte sich vor, während sie seine Hand ergriff.
„Du wirst dich daran gewöhnen, wenn du weiter mit uns unter einem Dach leben möchtest.“
„Niemals. Dies ist Vaters Haus. Das wird es immer bleiben.“ Ich drehte mich um, knallte die Tür hinter mir zu. In der Küche blieb es still.

Die Worte meiner Mutter kreisten in meinem Gehirn wie ein todbringendes Gift. Der Streit hatte sie offensichtlich nicht dazu bewegt, ihr Verhältnis mit jenem Typen zu beenden, geschweige denn, auch nur über diese Möglichkeit nachzudenken. Das Gegenteil war der Fall: Sofort danach war ich durch einen dummen Zufall gezwungen, unfreiwillig mit anzusehen, was ich eigentlich nicht sehen durfte. Am helllichten Tage, als ich das Schlafzimmer meiner Mutter betreten wollte, um mich bei ihr zu entschuldigen, um ihr zu sagen, dass ich es nicht so gemeint hätte, überraschte ich das Paar. Sie hatten mich nicht einmal bemerkt. Ihr Verhalten war infam, ihre bleiche Nacktheit, welche große Vertrautheit zwischen ihnen ausstrahlte, unwürdig. Sie liebten sich wie Tiere, widernatürlich verrenkt, grunzend und stöhnend in ihrer Lust. Die Luft um sie herum war geschwängert mit seinem Geruch. Die Sonne zeichnete bizarre Schatten auf die verschwitzte Haut meiner Mutter, Schatten, die durch die zuckenden Bewegungen des Paares zu einem obszönen Lichtspiel mutierten.
Ein Gefühl von Verrat, Zurückweisung und Ekel bemächtigte sich meiner Seele. Ich wandte mich ab und lehnte geräuschlos die Schlafzimmertür an. Nun endlich konnte ich meine Mutter hassen. Hassen dafür, was sie mir antat. Hassen dafür, dass sie diesen Mann mir, ihrem Sohn, vorzog. Kopflos rannte ich in mein Zimmer, warf mich auf mein Bett, erstickte meine Schreie in den hässlichen Kissen mit dem albernen Einhornmuster. Ich wusste nicht, wie lange ich dort gelegen hatte, als ich den Motor unseres Wagens vor unserer Garage anspringen hörte und beobachtete, wie beide lachend davon fuhren.
Ich setzte mich auf. Im gleichen Augenblick erkannte ich, dass ich sehr wohl meinte, was ich ihr so unbedacht entgegengeschleudert hatte. In mir reifte der Entschluss, ihr die offensichtliche Zurückweisung heimzuzahlen. Auf dem Weg nach draußen musste ich erneut am Schlafzimmer meiner Mutter vorbei. Das Bett war glattgestrichen, die Fensterläden geöffnet, die Sonne malte jetzt harmlose Muster auf den vom Alter welligen Dielenboden und die verblichene Tagesdecke mit dem Rosenmuster. Wut stieg in mir auf, als ich die Tür aufstieß und die Stätte des Verrats betrat. Außer mir schlug ich die Tagesdecke beiseite, warf die Kissen und Decken vom Bett, riss das Laken herunter. Nein, hier sollte nicht ein Verbrechen mit dem Deckmäntelchen von Aufgeräumtheit und Normalität zugedeckt werden. Nicht ein solches Verbrechen, wie es meine Mutter mir heute angetan hatte.

Ich lief in die Garage, holte den Benzinkanister, setzte ihn an der Rückwand unseres Hauses ab und öffnete den Schraubverschluss. Mit Bedacht hob ich das Gefäß etwas an und goss das Benzin in einem feinen Strahl an der Hauswand entlang. So arbeitete ich mich einmal rund um das Gebäude. Gleich darauf legte ich eine lange Benzinspur, die fünfzig Meter vor meinem Elternhaus endete. Langsam zog ich das Feuerzeug ihres Lovers aus der Hosentasche. Kurz zögerte ich, bevor ich es entzündete und unbewegt die Flammen verfolgte, die sich entlang der Spur ihren Weg zur Haustür suchten. Dieses Haus gehörte Papa, Mama und mir. Und niemandem sonst.